N’avez-vous jamais eu l’impression d’être « anachronique » à une situation ou à un lieu ? Jeudi soir dernier, j’ai eu cette impression.
Entraînée par une amie qui fréquente régulièrement les pistes de danse, je me suis retrouvée au 79 (près des Champs Elysées). Elle m’avait vaguement décrit l’ambiance mais j’étais loin d’imaginer ce qui m’y attendait.
La grande salle poussiéreuse ressemblait au hall d’un vieil hôtel de luxe sud américain tandis qu’au plafond, d’immenses boules disco à facettes donnaient à ce lieu un drôle de contraste. Je me suis demandé qui de Guy Marchand en latin’ lover ou de Travolta dans son ensemble moulant-col-pelle-à-tarte j’allais rencontrer. Mais point de fièvre du samedi soir en ce jeudi. Je n’étais pourtant pas loin du délire hallucinatoire. Sur la piste, les couples tentaient des corps à corps glamour sur de vieux tangos. La moyenne d’age devait friser les 70 ans. Les accoutrements semblaient sortis d’une malle à souvenirs abandonnée dans un grenier. Je devais faire un drôle de tête car mon amie s’est penchée vers moi et m’a dit : « Ceux là vont bientôt rentrer à la maison, ils ont dansé toute l’après midi. C’est l’heure pour eux d’aller dormir ». Petit fou rire.
En attendant que la piste se libère nous nous sommes affalées sur un gros canapé d’où nous avons commenté les entremêlés de jambes. Certains étaient sages mais d’autres frôlaient carrément le lyrisme corporel. Comme ceux de cette grande gigasse habillée en vamp du bois de Boulogne qui, lors de la série de rocks qui a suivi, faisait de tels moulinets avec les bras et les jambes qu’elle en a presque vidé la piste. Ou ceux de cette hystérique en jupe frangée qui laissait apparaître son manque de lingerie à chaque virevolte.
Au bout d’un quart d’heure, les rythmes se sont fait caribéens. Une nuée d’hommes plus jeunes (plus des jeunes hommes non plus) ont pris place sur la piste. L’un d’eux m’a rapidement invité à danser et a commencé tout aussi rapidement à me baratiner. « J’me présente, je m’appelle… (non, pas Henri) , et blablabli et blablabla… J’aime les femmes grandes, c’est plus agréable pour danser... et patati et patata... Mais n’allez pas croire que je vous drague, ce n’est vraiment pas mon genre. » … C’était sûrement son portable que je sentais dans sa poche alors.
Changement de cavalier. Visage poupin, poli et propre sur lui, ce jeune financier dans une banque autrefois nationale me fît gentiment la conversation jusqu’à ce qu’il réalise que j’avais une bonne dizaine d’années de plus que lui (oui, je sais, je ne fais pas mon age). Je me demande encore ce qu’il faisait là alors que j’avais pour ma part l’impression d’être invitée à un thé dansant à la maison de retraite.
Je me suis rassise pour siroter un cuba libre. Ma voisine de canapé a occupé mes pensées un bon moment. Quel age pouvait-elle avoir ? 65 ? 75 ? C’est difficile de deviner sur un visage figé par un surplus de botox. Mais ce n’était pas son déguisement de pré pubère qui aurait pu me tromper sur le nombre de tours qu’elle avait au compteur. Et j’ai bien failli lui demander l’adresse de son coiffeur pour être sûre de ne jamais y mettre les pieds. Même dans Dallas on ne voyait pas 
de telles mises en pli !
Un vieux monsieur est venu m’inviter à danser un paso-doble. Il m’a vu hésitante. « Je vais vous apprendre. Ne regardez surtout pas vos pieds et laissez-vous guider » L’instant fut des plus charmants. Malheureusement il fût bref. Le DJ nous a offert une transition à sa manière, nous faisant glisser des années 40 à mes années d'adolescente. Goldmann, Téléphone, Cabrel… le bon temps. Mon amie m’a rejoint et nous nous sommes déchaînées comme deux bécasses !
Jusqu’à ce qu’il soit l’heure de regagner nos pénates car au matin le réveil, lui, allait se charger de nous ramener à la réalité.
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